Много их было таких: одинаковых,
полураздетых, хитрых, не знаковых,
вообразивших себя журавлями…
Крылья синичьи ему подставляли,
в руки садились, просили внимания,
нежности, ласки и понимания.
Каждой хотелось единственной быть,
вместе летать, наслаждаться и жить.

Много их было… И много их будет…
В общем-то все одинаковы люди:
каждый мечтает о чистой любви,
сказки себе сочиняет свои.

Множится в клетке безгласый улов…
Счастлив ли этим крутой птицелов?
Нет среди птиц ему ровни и сердца.
Не с кем летать и не с кем согреться.
Сказка прочитана, смяты страницы.
Наш птицелов — сам кому-то синица.

Мог бы летать журавлём в небесах,
но помешали привычки и страх.
В клетку синичек своих собирал,
в клетку побольше и сам он попал.
Грустно. Но знаешь, история эта,
как и все сказки, конечно, с секретом.

Ключик от клетки всегда под крылом.
Сами себе выбираем мы дом,
стаю и небо, песни и мысли.
В клетке синичьей чуть стоит зависнуть,
мы забываем дороги свои.
А ведь в мечтах-то мы все журавли…

Но птицелов, замерев у черты,
сможет поймать вместо перьев — мечты,
вместо синиц — вдохновенье, удачу,
если отважится… Эта задача
много имеет ответов, путей…
Главное: птиц отпусти из сетей.

Ты ведь один выбираешь, как жить,
что отпускать, что, напротив, ловить.

Счастья тебе! Улетай из оков.
Ты ж не синица. Живи, птицелов.