Ты не оценишь мои акварели,
Ведь для тебя они — просто наброски.
Ты говоришь, и слова твои броски,
Я — телефон устаревшей модели.
Может, поищешь другую средь тех,
Кто в два пучка уложил свои коски?
Строчка «Кто ты?» в одурманенном мозге,
Не для меня отношений качели.
Ты говоришь, что мы оба «созрели»,
Снова дымишь дорогой папироской.
— Это не чувства, а их отголоски.
Чувства кипят, и не только в постели.