МУЖ — ВОДИТЕЛЬ

Я люблю своего мужа. Очень я люблю своего мужа. А особенно мне нравится, какой он водитель. Ах, какой мой муж водитель, ах!
Нет, ну если, конечно, вам надо в место X ко времени У, то тогда это банальщина и не к нам. Мы банальщиной не занимаемся и легких путей не ищем. А вот если вас устроит место X через все буквы алфавита плюс увлекательная экскурсия по Мудищеву, то тогда это завсегда пожалуйста: свезем-с.
Самая, пожалуй, комедийная история вышла со станицей Новомышастовская.
Скажите, вы никогда не были в станице Новомышастовская? Ох, сколько вы потеряли! Куры, речки, поля и дорога из чистого гравия — красота! Нет, это только потом я поняла, сколько прелестей упустила. Сначала мне, как и всем, хотелось к морю. Мы, собственно, к морю и ехали, если уж совсем откровенничать. Нет, если бы за рулем сидел еще кто-нибудь, а не мой Дементий, не гулять бы мне по милой сердцу Новомышастовской и не плеваться бычками на ее славную землю. Но за рулем сидел именно мой муж, а оттого все новомышастовцы, новомышастовки и новомышастики могли лицезреть мою разъяренную харю, изредка появляющуюся из окна машины с воистину марсианским вопросом: «Тетенька, а мы где?» Как и всякое говно, историйка вышла из-за того, что кто-то хотел «как лучше» и в двадцати километрах от Новороссийска решил срезать путь и проехать «по пунктиру» прямо к морям. Как вы догадываетесь, мы приехали ни фига не на пляж, а вовсе даже в Н. (Если я еще раз напишу «Новомышастовская», то просто сойду с ума.) Для полноты картины представьте себе, что к тому времени за спиной было уже полторы тысячи кэмэ, и, по правде говоря, еще на тысяче мне хотелось жрать, спать и удавиться.
Сегодня историйка повторилась. Ну не с таким размахом, конечно, но и не без экспромту. На дачу мою ведут два шоссе: Старая Каширка и Дон (Новая Каширка). Старая Каширка, как и все старое, похужее: три полосы, светофоры и вообще. Новая Каширка, как и все новое, получшее: четыре полосы без светофоров и вообще. Естественно, большую часть времени мы ездили по этому самому Дону. Ездили, ездили — и вот беда: кто-то там, посередине, учудил чинить мост. Не знаю, как во всем мире мосты чинят, может быть, и ночью, а у нас так: дорога перегорожена в обе стороны, для проезда две полоски и, как следствие, пробень на полпятого, со всякими там «закипевшими», «ездой по обочинам» и тому подобным. Короче, то, что на Дону кранты, нам стало ясно еще в тот день, когда мы «Газелями» говно возили. Нам повезло свернуть с полдороги на Старую Каширку, а вот газелист минут сорок затылок пек.
И вот сегодня. Вечер, дача. Как образцовый колхоз, затариваемся в машину полным составом: Д., Ф., мамаша и Катечкина. Дима, с видом стреляной птицы, сворачивает на Старую Каширку.
- Медленно премся, — вякает с заднего сиденья мамаша. — Тут дорога какая-то узкая.
- Ничё, зато в пробку на мосту не попадем, — отвечает ей умный муж.
Ученая, я молчу, Ф. пьет сок.
Через полчаса движение становится совсем медленным, с заднего сиденья скрипят, Ф. требует шоколадку.
- Дима, а если бы мы, к примеру, сразу по Дону поехали, то хоть и на мосту бы застряли, зато сэкономили на общем пути, — продолжает вякать мать.
Дима возмущенно молчит, Ф. мечтает выброситься за борт, я курю в окошко.
Еще десять минут — и становится ясно, что проще идти пешком. К этому времени Диме очевидно, что он облажался, но, как настоящий автолюбитель, он делает морду кирпичом и начинает соловьем разливаться про прекрасные пейзажи:
- К примеру, вот пейзажи прекрасные, Галина Викторовна. А то что бы вы на этом самом Дону увидели — так, дорога и разметка…
Галина Викторовна с удовольствием бы посмотрела на разметку, и вообще ей бы в душ, но она молчит, так как у нас в семье все ученые и теща не исключение.
Еще десять минут — движение по-прежнему хреновое.
Дима смотрит по сторонам, и взгляд его упирается в дорогу, идущую рядом с нашей.
- О, это Симферопольское шоссе, и я немедленно на него сверну, — говорит он и уходит в поворот.
«Что-то это твое Симферопольское шоссе подозрительно напоминает мне Дон», — размышляю и прикуриваю, наверное, уже третью сигарету.
К слову, движение на якобы Симферопольском шоссе не сильно отличается от Старой Каширки, но нам плевать, и мы едем дальше. По дороге попадаются знакомые указатели, знаки и населенные пункты.
Наконец «задница» не выдерживает.
- Дима, это никакое не Симферопольское шоссе, — заявляет маман. — Мы едем по Дону, посмотри на знаки.
- Вы, Галина Викторовна, может быть, и по Дону едете, а я по Симферопольскому шоссе, — парирует муж.
- Нам бы в Москву! — робко вздыхаю я.
- Дай сок! — визжит Фасолька.
- Дима, ну это точно Дон, — продолжает ворчать мать. — Ну не могу же я ошибаться.
- Это Симферопольское шоссе, — свирепеет муж. — Видите, вот супермаркет стоит, а на Дону такого точно не было.
- Ради тебя перенесли, — не упускаю шанса я.
- Пешком пойдете! — рычит муж.
- Всю ночь таскали, замаялись (да-да, на меня рычать нельзя)!
- ДА ГОВОРЮ ЖЕ Я ВАМ, ЭТО СИМФЕРОПОЛЬСКОЕ ШОССЕ, ЭТО, БЛИН, ТОЧНО СИМФЕРОПОЛЬСКОЕ ШОССЕ, А НИКАКОЙ НЕ ДОН!!!
Впрочем, «никакой не Дон» пошло уже по ниспадающей: как раз к тому моменту, когда родственникам захотелось выгрызть друг другу кадыки, мы въехали под табличку «Ремонт моста» и встали в пробку.
Угу. Мы минут сорок тащились по Старой Каширке ради того, чтобы объехать долбаную пробку, и ухитрились свернуть на Дон в пяти километрах от нее. Так сказать, чтобы отведать «и там, и там».
- Странно, — сказал Дима, — ну вот, ей-богу, сколько ездил, ни разу не видел этого супермаркета…
На заднем сиденье полезли в сумку за таблетками от изжоги, а я… А я даже не удивилась.
После фразы: «М-м-м… Новомышастовская? А где тут море у вас? Что? Никогда не было?» — мне уже и сам черт не страшен.