Ты бываешь такой уютной… Как бывает уютным солнечное утро, полное кузнечиков и пушистых облаков. Как бывает уютным нагретый солнцем деревянный дом, в котором пахнет теплым молоком, свежим хлебом, и в котором прошло твое детство. Как бывают уютными две чашки на столе с дымящимся липовым чаем и медом, а возле окна жужжит случайно залетевшая ленивая пчела. Как бывает уютным летний сон допоздна, когда нет никак дел и можно валяться в кровати сколько захочешь, а потом пойти купаться или гулять по лесу. Я так разно тебя чувствую: то гамаком над залитым солнцем цветущим лугом, то океаном, в котором я тону и обреченно счастлив этому, то черным огнем, пожирающим все на своем пути, напротив которого я стою. И не боюсь. И хочу сгореть.
Гриф гитары — взлетно-посадочная полоса,
Ты танцуешь по ней, охватывая полюса:
Набираясь айсбергами, песком пустынь, ключевой водой
И ключами, которые открывают двери домой.
Ты течешь, горишь — говоришь со мной, говоришь:
Подземелья в тебе темны
И огонь твой рыж,
Поднимаются ангелы с крыш, головой качают,
И цунами рычит за белыми их плечами.
А потом вдруг тишь — ни сквозинки кругом не слышно,
Только что-то теплое, божье, большое дышит,
Будто Лазарь из гроба встает, и он чудотворен.
И тот я, который в тебе — в глаза ему смотрит.