Судьбу свою сто раз воображая,
аккорды сочиняю на ходу.
Мужчина — но мелодия чужая,
дослушаю — и может украду.
А та, что рядом с ним, рифмует строчки
по-своему, по-бабьи, в чём-то зло.
Ложимся и встаём поодиночке,
но порознь стареем — повезло.
Пух тополиный кружится над садом,
июль плывёт по вОлнам чабреца.
Страх голосит внутри меня надсадно —
мелодию б дослушать до конца.
На самом деле, так порой бывает,
мечты, как травы, встали в полный рост.
Душа — (вы знали?) точка болевая,
мечталось — почему-то не сбылось.