Продолжая разбирать свои старые стихи, я нашёл обрывок листа, на котором еле виднелись строчки написанные карандашом.
О чём я тогда думал? Что хотел рассказать? Сохранились одиннадцать строк, остальные надписи не видны. Помню, что рвал свои рукописи, о чём не хотелось в дальнейшем писать — полетело в тартарары) Несколько лоскутков бумаги чудом сохранились в моей волшебной коробке) Может попытаюсь в дальнейшем что — то из этого сварганить) откорректировать. А пока вот, маленький лоскуток стиха.
Он был без названия и даты) значит пускай будет сегодняшним) Можно ли было продолжить? Пускай будет, останется таким. Думаю, что каждому стиху нужно давать имя, ведь они рождаются, верно?
В стране безмолвия и страха,
Где миром правит тлен,
Приходит век сердец из праха
И льстивой лжи позорный плен.
Откуда ненависть и злость, если любовь всему начало?
И почему порою в святости торчит гнилая кость,
И колыбель добра на место урны встала?
Я не желаю зла и не корчую души,
Я не хочу чтоб слёзы плавили сердца,
Я так боюсь пустой и бездуховной глуши,
Где нет зеркал, когда глядят глаза.
Денис Krestoff 09.05.21