Искусства нет? Навряд ли. Беспредметным
Оно лишь стало в наш унылый век.
Отнюдь не красочным, а нарочито бледным
Его явил вселенной человек.
Остались в прошлом магия портретов
И прелесть буколических картин,
Где с хладных туч бескрайних минаретов
Взывает к небу ветер-муэдзин,
Где над рекой рассвет крадётся тенью
И солнца диск над дланью вод плывёт,
Где тонет взор в причудливом виденье,
Что дарит нам фантазии полёт.
Нет больше натюрмортов и этюдов,
И акварель не радует нам глаз.
Фигуры геометрии повсюду.
Мы их рисуем в профиль и анфас.
Круги, кресты, квадраты кисть выводит
На белой пелерине полотна.
Увы, не подражаем мы природе,
Не дарит вдохновенья нам весна.
Пусть чувства на бумагу переносим,
Но, Бог мой, до чего ж они бедны!
В палитры леденящем безголосье
Себя теряем безвозвратно мы.

08.07.03