Всё медленнее, глуше бьётся сердце,
И силы покидают день за днём,
И не на кого даже опереться,
А мы, глупцы, ещё чего-то ждём.

Наивно в ком-то нам искать опору,
Когда характер твой прочней гвоздей,
И осознать приходит время скоро —
Лишь ты опорой служишь для людей.

Но как бы горе сильно не косило
И боль не отпечаталась в глазах,
Вдруг понимаешь — Бог дарует силы…
Не на земле ищите — в небесах!

Да, возраст такой, что бояться сейчас
Не станешь ничьих осуждений, укоров,
И чьих-то в твой адрес горячечных фраз,
Вступать в бесполезные, глупые споры.

Да, возраст такой, что испуг не несёт
Твоё одиночество… Жизнь, словно в склепе.
Чужих дифирамбов восторженных мёд
Воспримешь без радости — нет их нелепей!

Да, возраст такой, что себя познаёшь,
Когда остаёшься один, и всё чаще
В других, как рентген, видишь подлость и ложь,
И сам, наконец, можешь быть настоящим.

В который раз допущена промашка,
Меня почти последних сил лишив,
И только ночь смирительной рубашкой
Послужит для израненной души.

Наверно, никогда не стану мудрой —
Боль снова ставит душу под прицел…
Лекарством станет мне заснуть под утро:
Такие дуры — психиатров цель!