Когда время вперед семимильными мчится шагами,
И из прожитой жизни любой эпизод выбирай,
Вспоминаю нередко художника Марка Шагала
И родной Беларуси лесной и болотистый край.
Знаменитых картин вспоминаю невольно детали,
Где евреи парят над домами вблизи и вдали,
И стараюсь понять — не с того ли они и летали,
Что в России для них не осталось ни пяди земли.
Там витает над городом в витебском воздухе плотном
Над домами евреев погрома весёлый дымок.
Он хотел их спасти, забирая к себе на полотна,
Только всех на полотна забрать он, конечно, не мог.
И кружились в садах лепестки облетающих вишен,
И цветочный горшок разбивался, упав за карниз,
И скрипач на картине, который играет на крыше,
Разговаривал с Богом, не глядя, как правило, вниз.
Вспомним тех, кто внизу, обречённых на смертную муку,
Где к печам Холокоста протянута дымная нить.
Уходящие в небо, подайте оставшимся руку,
Потому что на Землю им некуда больше ступить.