Жара. Солнце выдавливает пот из камней, делая их похожими на скомканные мокрые тряпки, струится искрами по моей угольно-янтарной шкуре. Я из последних сил полощу хвостом в горячей пыли. Лень даже поднять голову или шевельнуть лапой. А за низенькой оградой — глаза, разноцветные, детские, как будто целый луг полевых цветов простирается до горизонта. Любопытные глаза — без тени недоверия или страха. Вот, трех-четырехлетняя кроха в голубом платье и с такой огненно-рыжей гривой, которой мог бы позави…