Бьет ветер махачкалинский
В деревья, как будто в медь,
И звонко падают листья,
Чтоб возле корней умереть,
Упасть — это дело простое
На позднем осеннем пиру.
…Цветы умирают стоя
На самом большом ветру.
От горькой и гордой их позы,
От поднятой их головы
Ничто не останется прозе
Для пошлой ее молвы.
Цветы умирают стоя,
Не пряча признательных слез,
Уж очень все это скоро,
Они б еще много смогли…
Уходят возвышенно-скорбно,
Как добрые люди с земли…