«Я слышал, что мир прекрасен», — сказал слепой. «Кажется», — ответил зрячий…
Утро. Падает мягкий снег.
На остановке хаотичная толпа штурмует один за одним городской транспорт.
Доехать «живой и невредимой» шансов нет.
Не люблю толпу… Стою, жду свою «последнюю надежду» — междугородный автобус,
на котором, уговорив и заплатив кондуктору по тарифу маршрутного такси,
можно доехать (даже сидя!) до нужной мне остановки…
Я сидела напротив, и мне был хорошо виден его «мраморный» профиль.
Очень красивый юноша. Волосы едва касались плеч, открытый лоб, широкие брови,
«греческий» нос, волевой подбородок…
И пальцы — тонкие и длинные, как у пианиста.
Взгляд его был сосредоточен на одной точке заиндевевшего оконного стекла.
На вид ему было лет 20 — 25. У него была открыта книга… с белыми страницами.
Указательным пальцем правой руки он водил по «строчкам»…
«Слепой…» — подумала я… и вздрогнула.
В полной гармонии красок не увидит…
А зрячие?..
Почему не видят. не ценят. не благодарят. не радуются жизни.
С глазами синими, как небо, зелёными, как трава, промытая дождем, серыми, как скалы, —
видящими все цвета радуги, всю красоту мира… И твердо стоящие на ногах…
Кто-то делает свои белые страницы живописными…
А кто-то свои цветные живописные страницы жизни стирает… набело.