Как жаль, что много не сбылось,
О чём так страстно я мечтала.
Жила, надеясь на «авось»,
Как будто бабочка летала.
Гляжу на жизненный багаж,
Ищу поступкам оправданье,
А жизнь, как трепетный мираж,
Мелькает, затаив дыханье.
Маячит дымный горизонт,
И не начать свой путь сначала…
Успею ли сказать я всё,
Что до сих пор не рассказала?
Листаю годы, как досье,
Изъять бы то, что жить мешало…
Но думать о житье-бытье —
Всей жизни, видно, будет мало…
Галина Чехута
Немного казенное слово «досье»,
В котором судьба разложила закладки:
Вот пара коробок из-под монпансье,
И в них аромат леденцов кисло-сладких…
Вот кукла, вот мячик, вот детский секрет,
А вот и дневник ученицы примерной.
Отметки затерлись за давностью лет,
Значение их на судьбу — эфемерно.
А вот и любимого письма лежат,
Огромною стопкой и связаны лентой.
До них доберутся ручонки внучат,
И ты прочитаешь им будущим летом.
Которые выбросить попросту жалко.
Жизнь столько вобрала в себя красоты,
Страничка к страничке, и страстно и жадно.