Не бес ли нам с небес
Велит в закатный опий?
Каких еще чудес
Нам ждать в июньской топи?!
Когда черемух пыл
Бессмертиями студит,
Он, содрогаясь, пил
С порезов наших судеб…
Он память лета лил,
Томил и веял соло,
И трепетность Светил
Теряла снова Слово…
Он ропоты осёк
И слезы — оземь, ливмя…
Он знал о жизни все!
И Все — теряло имя…
Немел закат и ник.
И мимо раны мима
Его надрывный клик —
Как зов неутолимый!
Весь — огненный букет,
Где он — бутон свершений,
Не свед, что мир — лишь след
Его самосожжений…
Так,
Мгла вполне могла
Его лучами брезжить,
И зиждела мольба!
И жаждала надежда!
Сквозь прочерки судеб
Буян, окутан счастьем,
Послушник вечных скреп,
Растерзывался настежь!..
Исток твоих истом,
Он окрылял без выгод,
Даруя горлу ком,
Что ласковое иго…
Как полночь ни горда,
Но он хлестал и нежил,
Так, будто
НИ-КОГ-ДА
Я на земле
и не жил…