Гонит ветер осенние влажные листья.
Школьный двор. За знакомою с детства калиткой
Постаревшей рябины поникшие кисти
Над омытой дождем тротуарною плиткой.
Подобрав на палитре желанные краски,
Ты, как прежде, давно на асфальте мелками
Жизнь рисуешь. Еще не финал, не развязку.
Жадно пишешь черты, «лепишь» форму мазками
Все упорней, к себе относящийся строже.
В не законченном, не завершенном «предмете»
Узнаваемый ты, многим только моложе.
Здесь немалое видится в автопортрете.
(Или в школьном дворе отражение в лужах?)
.. .. .. .. .. .. .
Если б душу вдохнуть в это юное тело
И суметь продолженье уроков послушать,
Может, теми глазами на мир поглядело б?!
«Что же Правда теперь?» — повзрослевшим вопросы.
«Неизменна», — ответишь. «В душе. Как учили».
Так же точно приходит дождливая осень
Не подвластная времени, моде и стилям.
«Но порой нарушенье пропорций, как в шарже?!»
Преждевременна, значит, победная точка.
Старый, добрый учитель, мы стали постарше.
Проявляем ее — Правду каждым мазочком —
Образец для кого-то… в классическом стиле.
Не забыли про то, что урок этот нужен,
И в ответе за тех мы, кого приручили,
И за то ЧТО вдохнем в эту юную душу.