Есть те, от которых
до дури срывает крышу.
От которых на седьмом небе от счастья,
хотя редко пишут.
Есть те, от которых до озноба
и до мурашек.
Ты зажигаешь меня,
как свечу, и гасишь.
Есть те, от которых меняется мир.
И шлифуя тоналкой румянец,
К тебе мчатся на ночном такси,
Забывая, что до тебя было важным.
Есть те, от которых снимает печаль.
Как бальзам на рваную душу.
Тело оголяя до стиля «ню»,
Человеку, ставшему моим фетишем.
Есть те или есть тот.
Хотя это всё о тебе.
А я почему-то с другим…
И когда засыпаю с ним,
ненавижу саму себя.