А кто-то читает ту Книгу Мирдада,
А есть, кто кричит: эта книга из Ада.
И всё, что написано в ней не бывает,
Есть Библия, а больше и книг не читает.
И есть ещё книги Блаватской и Рерих,
Антарова есть, есть Успенский, Андреев.
И с Богом беседует Нил Доналд Уолш,
Но всё же и он не бывает хорош.
А многим давай лишь любовное чтиво,
Чтоб в книге всё было слащаво-красиво.
Фантастику или лихих детективов,
Науку и технику, без нормативов.
А кто-то вообще не читает с рожденья,
Ему подавай лишь «стрелялок» творенье.
Вот так и живут на земле этой люди,
Считают, что больше другого не будет.