в детстве мне говорили, что я красивый,
мама хвалила и целовала в лоб.
папа, мне говорил, что не в этом сила —
думаю, он завидовал, но не зло.
в школе меня чморили, кидали камни,
детям не нравились нос и щербатый рот.
если б я был хотя бы немного равным,
тем, кто меня словами вгоняли в гроб,
я бы со стопроцентнейшим результатом
вырос не тихим, не превратился в тень,
и на вопрос, до боли уже крылатый,
громко кричал, что сила есть в красоте.
дальше всё было лучше, не как обычно —
яро молча, я стал привлекать людей.
те, кто любил запугивать и побычить,
сами пугались рядом со мной сидеть.
сотни людей до боли в глазах красивых,
чистых на вид, но совесть чья не чиста,
если б меня спросили, так в чем же сила,
я бы ответил,
не разомкнув уста.