Вся жизнь твоя подчас — лишь серия понтов,
нагроможденья лжи,
губокривящей фальши.
Но ты живёшь всё дальше, дальше, дальше,
и кажется, что ты уже не жив.
Что жизнь твоя — мистерия из снов.
В них ты — уже не ты, и в голове твоей
мелькают светлячки
не твоего сознанья,
в которых ты со снами, снами, снами
размениваешь жизни пятачки,
опустошая свой лавэшник дней.
Ты не верблюд, не лев, и не ребёнок ты.
Вернуть ты хочешь дар,
что принимал как бремя,
И всё листаешь время, время, время,
где пьяный обезумевший угар
топтал и хоронил твои мечты.
Как — будто сможешь ты в них что-то изменить,
цепляешься душой
за прошлого ошибки.
Их очертанья зыбки, зыбки, зыбки,
и вот ты с головой под лёд ушёл,
себя не в силах взять и извинить.