Порою нахлынет, окатит волною
Просоленный илисто-мутный прилив,
Как будто бы память играет со мною,
На «свет» и на «тень» мою жизнь разделив.
Никак не отпустит, о мрачном напомнит
И, вытащив чёрта со дна, с глубины,
Играючи, душу до края наполнит
Коктейлем из смеси стыда и вины.
И где бы от этих приливов укрыться,
За камнем каким, за горою какой?
Чтоб в чистой рубахе да в чисту водицу
Под звон колокольный нырнуть с головой?