Я часто вижу, засыпая,
лицо, знакомое до боли.
Эх, мама… мама дорогая,
ушла душа твоя на волю…
Суровый облик был обманчив,
о доброту он разбивался —
но, правда, не один с ней мальчик
на" Вы" и шёпотом общался.
Была честна и справедлива,
дотошна, может быть, порой,
и очень преданно дружила,
могла пожертвовать собой.
Обидчива, честна, ранима,
переживала лишний раз,
но чувства верные хранила,
от всей души любила нас.
Ещё пыталась стать поэтом —
стихи чудесные слагала
и скромная была при этом —
при жизни славы не искала.
С теплом соседи вспоминают
её надежность и вниманье,
а те, кто ближе, — понимают…
как всё же хрупко мирозданье.
Не всё сказали, оценили,
тепла совсем чуток отдали,
не сберегли, недолюбили,
заботы, ласки было мало…
Ах, мама… мама дорогая,
ушла от нас, как с гор вода.
Тебя мы сердцем вспоминаем
и не забудем никогда…