К паутине липнет на потолке
К паутине липнет на потолке,
и, изнемогая, бьётся в руке,
и дрожит синицей в сжатой руке
эта песня моя минорная.
И вот-вот должна уже замолчать,
и расплыться каплями, как свеча,
и остаться без слов, как пустой колчан
эта песня моя иллюзорная.
Но она обязана расцвести,
обрести рассыпавшийся мотив,
и расти, пускай поперёк пути,
эта песня моя непокорная.