Человек умирает, когда умирает мечта.
Гаснет взор его ясный, и вдруг опускаются руки.
Вдаль не манит его неизведанных стран красота.
Он не ловит с небес лишь ему различимые звуки.

Человек умирает, хоть внешне он кажется жив.
Пьёт он кофе с утра. Возвращается хмуро с работы.
Но ничто не коснётся уже омертвевшей души.
Крылья сломаны: их заслонили земные заботы.

А пока он мечтает, он мир может целый обнять.
Всё возможно ему. Для фантазии нету предела!
Снова рифмами он заполняет под утро тетрадь,
И по жизни идёт безмятежно, свободно и смело.

И не важно совсем, сколько лет ему. Это — пустяк!
Можно в двадцать быть старым, и в старость — с душою младенца…
Так давайте мечтать о не созданных нами холстах,
И по жизни идти с ясным взором и с бьющимся сердцем!

Человек умирает, когда умирает мечта.
Дальше жить ему незачем. Это — подобие смерти.
Но пока ты — живой, ты так многое можешь создать!..
Верьте в силу Добра и в Мечту свою светлую верьте!