Нам выпала честь при упадке искусства
Присутствовать, может быть, даже крушенье,
Поэтому так бесприютно и грустно,
В Италии скучно, во Франции пусто,
Прощанье, обида, финал, завершенье.
О, как нас любила великая проза,
Поэзия в горестях нас выручала,
И живопись прямо смотрела, не косо,
И в музыке не проступала угроза
Вернуться к азам и начать всё сначала.
Ты знаешь, как это бывает ужасно,
Когда подступают тоска и усталость,
И кажется, всё что манило, — напрасно
Манило, ни прелести нет, ни соблазна,
А те, кто любили друг друга, расстались.
И каменный идол, поставленный в сквере,
Как будто пришел из времен неолита.
И мрачно в театре, как в кельтской пещере,
Нет веры ни чувству, ни мысли, ни вере,
И рифма исчезла, и радость забыта.
Но можно, вздохнув тяжело и глубоко,
Утешиться, может быть, и удивиться
Тому, что нас выбрали для эпилога,
Что мы, по капризу судьбы или рока,
В свидетели призваны и очевидцы.