Все тщетно, девочка. Этот танец на ветру. Иногда тебе кажется, что в душе ближнего в твою сторону приоткроется щель. И ты вставишь туда пальчик, а потом еще один…
И вот уже через открывшееся пространство можно будет разглядеть саму душу в ее сердцевине. Стараешься, ждешь, ждешь, стараешься, ждешь, опять стараешься. Но тщетно. Щель остается щелью.
Для того-то люди и придумали тайные сговоры души, другие миры, путешествия, задачи, перерождения, воплощения — чтобы обрести надежду. Объяснить себе тот факт, что не у каждого, далеко не у каждого есть нужное тебе. А может быть, нужного тебе вообще нет. Нигде. Не существует. И безразличные останутся безразличными. Спящие не поднимутся, превращаясь в мертвых без прихода в сознание.
Тебя учили, что если отдавать, отдавать, отдавать, то вселенная обязательно вернет обратно сторицей. Но если ты просто отдаешь, отдаешь и отдаешь без адреса, то поздним вечером остаешься с пустыми карманами и никого нет рядом, чтобы подержать пакеты, пока ты ищешь утонувшие в сумке ключи.
А вознаграждение не приходит не потому, что задержалось где-то в пути, а просто потому, что его и нет в помине. Никогда не было. Ты просто всё это придумала. Придумала, чтобы выжить.
Усилия могут ничем не увенчаться. Дела — провалиться, тело — постареть. Тело неукоснительно постареет. А мудрость может так и не появиться. Но вот память ухудшится обязательно. Посмотри вокруг! Ты уже бывала здесь.
И все, что тебе остается — это придумывать сказки про другие миры и удивительные путешествия души, которая решила станцевать этот целительный танец через суету в человеческом теле. Искать красоту в рассыпающемся. И продолжать дальше танцевать на ветру, заметающем бесчувственным песком следы твоего движения, следы твоего безумия, твоего существования.
Тщетно.