У вечного огня — толпа,
Победы день. Май. Девять цифра…
И бабушка, совсем слепа,
поет под нос, сбиваясь с ритма.
На пиджаке медалей звон,
сверкают, ослепляя тайной,
Вам до земли, то трав-поклон,
в день сей священный и печальный!
На сухости чуть впалых щек
блестят слезинки, словно росы,
как близок день, и как далек,
и неизбежные вопросы: