По мокрому песку — песок сухой…
Стелись и вейся, белая позёмка.
Не назову трухой и шелухой —
Уже диктанты юного позёрства
Проходят мимо раковин ушей.
Уже сентябрь — в природе, и в душе.
Опять совпали эти сентябри,
И грусть светла в гармонии с печалью.
Брести по кромке, нет, не до зари —
До той сосны… И музыкой венчальной
Закружат волны, кружевом фаты
Цепляясь за прибрежные кусты.