Ты рядышком… и ближе нет душе
мелодии, написанной ночами,
в которой свет далеких миражей,
признания и прошлые печали.
Букет осенних листьев на столе,
как память о багряном листопаде
и самой главной тайне на земле,
что я тогда прочла в любимом взгляде.
С годами мы становимся сильней
поняв, что время — лекарь никудышный,
что в суетном потоке будних дней
чрез расстоянья сердце сердцем слышим.
Прижмись щекой к протянутой руке…
пускай во снах… пускай в наивных грезах,
где эхом раздается вдалеке:
Люблю тебя, как солнышко и воздух.
Я шла всю жизнь по лезвию ножей
с сумой из дум за хрупкими плечами,
шептав, что ближе нет моей душе
мелодии, написанной ночами.