Мы жили стихами, мы так их любили,
До самозабвенья и счастья, и дрожи.
Они нас найдут, может быть, и в могиле.
А вы, извините, на нас не похожи.
«Что в мае, когда…» — и подхватывал рядом
Сидящий с тобой: «…поездов расписанье…»,
Тебя поощряя сочувственным взглядом,
Как будто сердечное слышал признанье.
Какая политика? К черту досаду
На строй допотопный с вождем-недоумком.
Спасибо чудесному строю и ладу,
И дружбе, и водке, разлитой по рюмкам.
Мы в книге искали, а не в Интернете
От грусти лекарство, от скуки спасенье.
И если нас что-нибудь ждет на том свете,
То это: любимое стихотворенье