Расстались и расстались.
Так скажут многие.
Поплачь, побей чашки о стену и все пройдет. Сколько еще будет.
А ей не надо «сколькоещебудет». Ей надо его — человека любимого, злого, самолюбивого до хронической патологии, обидчивого, как девочка, у которой отобрали конфету, нежного, злого и прямолинейного. Нужен он — простой и невероятно сложный, щедрый и скупой.

Это все было, было. Это все проходили.
А любовь-то ушла? Многообещающая, немыслимая, рвущая душу и сердце.
Вот ее сердце и надорвалось. Разломилось. Залаталось, а шрамы остались. И они, шрамы, увы, никуда не денутся.
Любят вопреки.
Она — вопреки.
Он, как оказалось, за что-то.
Неверно? Неверно.
Гордость бы поискать? Скорее. Да такую, чтобы оборвать все и вся, не звонить, не писать.
Но это не про нее. Любить-хотеть касаться.
Остальное, дешевые понты про то, что «не пиши, не страдай, не плачь, само рассосется.».
Ни черта подобного!
Рассосется туман перед рассветом.
А любовь… Она там, где сердце колотится со скоростью света, где память о первом поцелуе в отеле не дает спать и жить. Где его взгляд разрывает на сотни мелких осколков. Душа орет и просит выпить яда.

Какие понты о выплюнуть и растереть?
Но Он смог.
Выплюнул и растер. Ту, которой обещал жизнь навсегда.
А она верила. А как без веры? Это понты.
Надежда чуть не убила ее.
Надежда, сука, никакая не обитель. Она -вражина, что прячет за решетку мнимого счастья!

Забыть не выходит. Как бы не клялись глупые учебники современных психо… Неважно.

Притупить память, стереть мелочь. А забыть. Понты…

Она смотрела на и фото и любила их еще больше. Не себя, а ИХ -счастливых и ранних, поздно встреченных и страстных.
Ему хорошо. Тогда пускай.
Без нее. Что ж.

Она все равно бережно хранит его теплые поцелуи и правой руке…

Ольга Тиманова