Я начинал писать,
бросал,
Не в силах передать волнение.
Не мог нести в огромный зал,
Где множество людей, зеркал,
Мое к тебе прикосновение.
/От автора. «Ненаписанные стихи. Неотправленное письмо»/
…А помнишь той реки разлив,
Грозу, дожди в конце июля?
Твой дед серьезен, молчалив,
Переживающий за улья.
Потом жара была, от пчел
Спасаясь, бегали по саду.
Я нежный взгляд в глазах прочел.
Он чувствам первым стал наградой.
Пишу тебе. Не потому ль,
Что снег здесь… на висках, на ветках?!
Вкус яблок помнится, июль,
Ты — сладкая моя ранетка.
Дождь, полноводная река…
Так чувства новым содержаньем
Переполняют нас
пока
Прилив любви.
.. .. .. .. ..
Январской ранью
Упасть с годами не боюсь
Вниз, к многочисленным обломкам —
Спасает память: радость, грусть.
И я не подстелю соломку
Пока лечу на свет в окне
Чердачном. Верю: непременно,
Как прежде, будешь рада мне,
Упавшему к тебе на сено…
Пишу письмо. Не эсэмэс,
Не на е-mail —
письмо-постскриптум.
В нем все слова имеют вес.
Шаг слышишь, половицы скрип, ту
Грозу? Потоп коснулся крыш.
К окну склонились яблонь ветки.
Ночь. Запах сена. Сладко спишь
Ты — сладкая моя ранетка.