О первых цветах разговоры обычно короткие,
Чуть-чуть — и завянут вне всяких весомых причин.
Всегда тонкокрылые, нежные, робкие, кроткие,
Которым не ведома гордость цветочных личин.
Они изливают свой цвет безвозмездно и праведно,
Они засыхают, впитав наши сны и мольбы,
А мы существуем и веруем в истую правильность
Принятия данности в дар от всесильной судьбы.
Живём в сумасбродстве, печали сменяя азартами,
Пытаясь сложить день за годом в свой первый букет,
Что пёстро маячил кому-то за первою партою,
А кто-то получит его лишь на старости лет.
Судьба чаще частого нам представляется стервою,
Лишая надежды на Богом забытый успех.
Когда-то цветы непременно становятся первыми,
Но знать бы тот миг, что является первым из всех.