Облезлой шерстью по расхлябанным дорожкам раскидан снег, подтаявший не раз…
И на своих коротких, толстых ножках крадётся март, по-лисьи щуря глаз.
В нем нет тепла… но есть упёртость овна — добиться непременно своего —
Наполеоновских амбиций переполнен — в атаку… хоть измором… — всё равно.
Весна ему — что новые ворота. И лбом на реках лёд пробить готов…
Упившись талым воздухом до рвоты под серенады мартовских котов.
Безликий, ни домашний и ни дикий, ни зимний, ни весенний по уму,
Полуодет, развратен. Вид без шика, без вкуса. Весь продрогший на ветру…
Без принципов — колдует по живому. в азарте сносит крышу самому.
Но не уступит никому другому, встречать Её Величество — Весну…
Её ждут все. Вперегонки все мысли летят навстречу, обгоняя сны…
Слышны распевы в птичьем закулисье и первые подснежники видны…
И первые от солнышка приветы ласкают кожу лучиком тепла…
И я шепчу тихонечко об этом… что, как Весну… тебя… всю жизнь… ждала.
Что солнце — это ты. И небо тоже. И воздух. Каждый вдох мой о тебе…
Что только ты на свете всех дороже. И звёздами предсказан по Судьбе.
Что нам погода? или время года? У нас с тобой в сердцах весна весь год.
И как бы ни косячила природа, иммунитет любви всегда встаёт!..
Согрей меня в нежнейшие объятья… в рубины поцелуев наряди…
Милее всех нарядов это платье и бриллиантов — губы на груди…