Белый первоянварский явившийся снег
Новогодний, —
как чистая в жизни страница.
Может счастье?! В сугробах на солнце искрится,
До утра задержалось, зайдя на ночлег?!

Я бы только о счастье писал и любви,
Да разлились, как в детстве, по строчкам чернила.
И не вырвать страницу. С годами нет силы,
Сбросив грусти налет, праздник, бал оживить.

Голубая мечта… тот из песни вагон…
Снова хочется верить: мы в нем пассажиры.
Но все чаще я падаю в черные дыры
Вниз
пускай не в реальности — но и не сон.

А в мечтах возвращаюсь в родительский дом,
Где еще все мы вместе, глядим с фотоснимка.
Чувство счастья… С годами оно чуть с грустинкой.
Я к нему поднимаюсь… все реже, с трудом,

Ухватившись за хвост улетающих птиц
Тона, цвета по-прежнему ультрамарина.
Радость… краски ее, как на фото старинном,
Пожелтевшем, хранящимся между страниц.

Мы с годами, как в детстве, чураемся плакс.
Ценим жизни остатки, что, помнится, сладки.
Так снимали конфеты мы с елки украдкой.
Обмакнувши перо, из чернеющих клякс

Утро, солнце рисуем. Цвет счастья?.. Подчас
Он весны колорит, с нею встречи. А летом:
То он розово-алый оттенок рассвета,
То любви —
цвет зеленых, волнующих глаз.
P. S.
Он… — искрящийся снег новогодний сейчас.