Не хокку.
Когда ты счастлив, то совсем не важно,
Что в окна уж давно стучатся сентябри:
Так много осени снаружи,
Так мало осени внутри.

Написать бы? Да не пишется.
Всё стирается долгим Delete ‘ом.
Этим режущим воздух молчанием
Мы давно обоюдно убиты.
И на млечном пути неизвестности
В вечных страхах, сомненьях, упреках
Тишиной в тишине откликаемся,
Пока сердце кричит Сарs Lock' ом.

В маленькой серой комнате
С видом на нищету
Жили, ютились двое,
Но видели красоту
В ручке дверной обшарпанной,
В ворохе старых газет,
В кресле насквозь просиженном,
В люстре советских лет.
И загадать хотелось бы,
Чтобы не гаснул свет
В маленькой серой комнате
Люстры советских лет.

Любить (пока ещё не долюбила),
Гореть (пока ещё не догорела),
Творить и созидать (пока есть силы)
И, ошибаясь, не считать потери…

Пока есть в тёмном царстве лучик света,
Пока дышу — я бесконечно верю,
Что жизнь не превратится в горстку пепла,
Струной не оборвется в Англетере.

Танцует бабочка на лезвии ножа,
Ей ни к чему, что он опасен,
Взлетая и садясь на самый край,
Убеждена, что мир вокруг прекрасен.
И в этом странном танце красота,
Не объяснимая холодному уму…
Танцует бабочка на лезвии ножа,
Никто не знает ни зачем, ни почему.