Это Мертвое море — четвертинка слезинки Творца.
Остальные три четверти — в разных морях-океанах.
Отчего столь небрежно смахнул Он слезинку с лица,
что так много соль-горечи выпало Обетованной?
Отчего вообще закипела слеза у Него?
Вдруг увидел страдания избранных Им человечков?
Ну — предвидел…
Как Храм разрушал легион,
между делом насилуя их, убивая, калеча…
Нет же — раньше: когда уводили в рабы
тыщи тысяч семей, словно скот, кровожадные персы…
Нет же — позже: когда Торквемада забыл,
что и он Галахой предназначен для скорбного пепла…
Когда франк и германец и, особенно, брат-славянин —
всяк громил и крушил черепа иудейским младенцам.
Эта соль, эта горечь. Народ этот вечно гоним,
и от Мертвого моря куда ж ему, бедному, деться.
И совсем уж вчера: шесть мильонов людей
были втоптаны в прах, их тела сведены до утиля…
Он — Творец и, конечно же, все углядел.
Ну — предвидел в веках. И… слеза покатилась.
Так ведь мог уберечь — сам себе поумерить печаль.
И тогда на Земле, может быть, все б случилось иначе.
Ах, вы бросьте! Он вымыслил так изначаль…
Он — Творец, а творцы, как известно, над вымыслом плачут.