Она у самой кромки льда.
Предстала рядом, близко-близко,
В растаявших сугробах низких.
Вновь исчезает без следа.
К ней возвращает память. К той,
Что высоко в душе стояла.
На опустевшем пьедестале
Ее не заменил никто.
Не потому, что лучше всех
Других, мне встретившихся позже,
Так совершенна, непохожа…
. .. .. .. .
Идущей утром по росе
Я вижу, словно в зеркалах.
Пусть изваяние разбилось,
Благодарю судьбу за милость,
За дни, когда любовь была.
P. S.
То лучшее, что получилось!