В поле берёзка стояла одна,
Одна и в жару и в ненастье.
Только склонялась ветвями она
И солнца ждала словно счастье.
И радовал взор всех прохожих
людей,
На косы шелковые глядя.
Блистала она красотою своей,
И ветер трепал её гладя.
Но в бурю однажды вихрь
налетел,
Ломал и трепал её ветви.
И ствол её вдруг тяжело
заскрипел,
Бедняжка уж выдержит, нет ли?
Вот буря вдали пошумев улеглась,
Берёзка поникши стояла.
На солнца лучи она поднялась,
И ветви к нему приподняла.
Блеснула она неподдельной красой.
И солнцу, как брату родному.
Тряхнула она зелёной косой,
И миру и свету земному.
Мила и стройна и берёзовый взор
Потупясь, лишь солнцу бросает.
А раны, порезы, следы как узор,
Она всё от солнца скрывает.
Вот месяц взошёл молодой, озорной,
Берёзку любил он безмерно,
К листве прикасаясь, он как шальной,
Беззвучно целует, неверный.
Берёзка стоит обливаясь слезой,
Берёзовой, чистой и светлой.
«Ну что-же ты делаешь, месяц лихой?
Твоя же любовь безответна!»
Ни горем своим ни бедою своей,
Не может ни с кем поделиться.
Лишь только поёт ей в ветвях соловей.
Так сладко, как может присниться!
