В каждой весне есть что-то щемящее… прекрасно щемящее…
Она словно символ продолжения жизни, и подарок за ещё одно преодоление.
Люди выходят в неё, будто после войны.
И в чём-то это так и есть…
Как и всегда, старики и дети — главные проводники тех простых эмоций, которые, как будто недоступны нашему заносчивому расцвету.
У нас же всё куда важнее и серьёзнее… у нас цели и планы… у нас вечный цейтнот… у нас не то настроение, и не то состояние… и нам, конечно же, не до того, чтобы встать посреди улицы и понять, что жизнь — вот она…
Старики это понимают куда лучше, уже набегавшись за призрачными атрибутами шаблонного счастья, и прожив разочарование в его ярком фантике, но почти всегда безвкусном содержимом.
Дети живут в моменте по своей инстинктивности, где будущее — это вечер, до которого ещё далеко.
А пока — весна.
Такая изменчивая, такая обманчивая, такая нежная… и такая ускользающая…
Настолько быстро ускользающая, что даже эти её ярчайшие маленькие цветы уже вот-вот превратятся в невесомые одуванчики и взорвут свои пышные шапки, обнявшись с первым же нахальным мальчиком-ветром.
Война закончилась. Очередная.
С самими собой, сопротивляющимися переменам… с беспощадным временем… с неслучившимся… с необратимым…
И даже если мы не одержали победу, мы получили в подарок весну.
И себя в ней.
Где-то щемит, но щемит прекрасно.
Жизнь продолжается… всегда…