В детстве мне казалось, что до неба - рукой подать.
Вот почему мне так нравятся дожди, они пахнут небом.
/Макото Синкай/
Осень в акварельных красках детства.
Небо, как молочная река,
В красных кленах тех, что по соседству
Вспыхнули — в кисельных берегах.
На рассвете дождь всплакнул украдкой.
Облака… Так хочется взлететь!..
Птицею, какой-нибудь «крылаткой»
К ним взметнуться, покидая клеть.
Время, не поставив на колени
Нас,
поднимет (пусть невысоко).
Утро. Моросящий дождь осенний.
Дотянуться хочется рукой.
Почему так манит поднебесье?
Что мы ищем: смысл, души полет?
Я люблю багряное Полесье
В день осенний. Лист опавший, плод
Ощущают силу притяженья.
Так и мы — Земли, родных полей.
Но влечет нас промелькнувшей тенью
Клин летящих в небе журавлей.
Сердцу что-то важное расскажут.
В дни, когда подняться не с руки,
Вверх влекут меня отца пейзажи:*
Дождь, под небом лошадь у реки.
И душа, не ставшая степенней,
В поздний вечер, на исходе дня
Полетит в минуты вдохновенья,
Оседлав крылатого коня.
P. S.
«Лист, упавший в руку, красно-бурый,
Положу в котомку к корке хлеба,
Он дороже мне любой купюры,
Потому что это — пропуск в небо."**