1 апреля 2017 года, четыре года назад, не стало Евгения Александровича Евтушенко.
Жизнь, ты бьёшь меня под вздох,
а не уложить.
До семидесяти трёх
собираюсь жить.
Через тридцать три годка —
потерпи, казак! -
вряд ли станет жизнь сладка,
но кисла не так.
Будет тридцать семь тебе,
мой наследник Пётр,
ну, а батька в седине
всё же будет бодр.
Будет он врагов бесить,
будет пить до дна
и на девочек косить
глазом скакуна.
Будет много кой-чего
через столько лет.
Результатец — кто кого —
будет не секрет.
Встретят улицы и рю
общую зарю.
Я в Мытищах закурю,
в Чили докурю.
Телевизор понесут
под колокола
на всемирный страшный суд
за его дела.
Уничтожат люди рак,
бомбу, телефон.
Правда, выживет дурак,
но не так силён.
Зажужжат шкивы, ремни.
Полный оборот —
и машина времени
Пушкина вернёт.
«Честно говоря, - признавался поэт, - хотелось бы пожить подольше, потому что я очень люблю жизнь и думаю, что способен еще написать немало. Жаль, что всему неизбежно приходит конец! Когда-то у меня были такие стихи:
Жизнь, ты бьешь меня под вздох,
А не уложить.
До семидесяти трех
Собираюсь жить...
В последнем издании я написал «до восьмидесяти трех»... Потом, может, опять буду эту строчку менять»… Не довелось.