Ты мне прости, что я переболел,
А 30 лет назад всё было важным:
Что я тебя любил, тебя хотел,
Каждый миг и клеточкою каждой.
Одно бессильно понимал —
Разные у нас с тобой дороги,
Прости за то, что не украл,
Тебя я у судьбы и Бога.
Теперь пишу тебе стихи,
Увидишь ли ты, сказанное с болью?
За те несовершённые грехи
Я наказан теперь нелюбовью.
Извини… Не знаю, что сказать…
Всё не ново. Просто. Так бывает.
И самому мне горько сознавать —
Обратно жизнь не пролистаешь…
Но я за всё тебя благодарю.
Ты уйдёшь… и снова мне приснится:
Тебе цветы, как в юности, дарю
И целую влажные ресницы…
Что опять бредём- в руке рука,
Жёлтый лист, шуршащий под ногами…
Как же эта память далека,
Как же ДОРОГА НАМ эта память…