Жизнь — это такая книга, которую возможно начать писать с чистого листа, но невозможно вернуть на первую страницу.

По своей природе Творчество — феноменально. Иногда оно является результатом напряжённой мысли, чем-то вроде сочинения. А иногда всё приходит само по себе — словно это диктант.

Песни юности — это фон жизни, песни сегодняшнего дня — это белый шум. Детям семидесятых и восьмидесятых очень повезло с песнями. У нас были Тухманов, Зацепин, Бабаджанян, Рыбников. У нас были Танич, Рождественский и Евтушенко. У нас был Высоцкий! У нас был Макар! До шестидесятников мы впоследствии доросли, а со всем остальным — проехали. И слава Богу.
Ну, а ещё конечно Никольский, Романов, Моргулис, Сапунов:

«И в чем вина, что там и тут
Друг друга ждут и тем живут.
Но скучен день и ночь пуста,
Забиты тёплые места…»

Молитв не было, а песни были… Со смыслом, с чувствами, с вопросами в лоб. И ведь до сих пор актуально!

Каждая история рассказывает о времени в котором живут её герои и о времени в котором живёт её автор. Часто эти времена не совпадают. Но главное конечно не это. Если у читателя вздрогнет Душа, значит сюжет войдёт в вечность.

Ничего не вернётся. В целом — может быть, в частностях — никогда. Компьютеры и телефончики не исчезнут. Письма и долгие ожидания не возродятся. Книги классические не вернутся. Ни в своём формате, ни по своей актуальности. И дело даже не в вечных истинах мудрецов, а во фрагментарном сознании современников. И кажется, хорошая музыка не вернётся. Потому что ритмы не исчезнут, а мелодии не возрадятся. Всё время невольно сравниваешь — если ещё конечно что-то помнишь…

«Милый друг, наконец-то мы вместе,
Ты плыви наша лодка плыви
Сердцу хочется ласковой песни
И хорошей большой любви…»

Ну кто сейчас о хорошей любви скажет?

«Поцелуй на моих губах
Горит огнём
И вся музыка сейчас —
Ему, о нём…»
… показать весь текст …