довольно о душе. позволь
себе ещё не раз случиться —
ведь мы давно не про люболь,
зачем листать её страницы
не про тебя, не про меня…
весна, доставшаяся даром,
струна, не знавшая гитары,
пожар осенний без огня,
другое дерево, цветок,
другие заросли вселенной
и мир такой обыкновенный,
как небо звёздное у ног,
где время бьётся мотыльком
в окно, стекающее мёдом…