…в саду февральском, где слежался снег,
блестя шершавой, тоненькой корою,
ещё один хороший человек
уснул холодной зимнею порою,
хрустальный гроб хрустального дворца
не стоит, но сильны привычек путы…
и ангелы кричат: ай, молодца!..
подумаешь, намеренья попутал,
и то не он, всего скорее — бес,
что черной колеёй бежит по следу…
хороший человек на интерес
играл с судьбой, болея за победу,
и просто так болея… жизнь была…
смеялся, пил, жалел, стыдился, плакал,
и думал, что за грешные дела,
когда-нибудь, его посадят на кол…
бумажный… и желаний грозный гул
останется на том, цветущем, бреге…
но, если в снег упал, и там уснул,
до этого не мыслив о побеге,
то ты лукавишь… твой Господь готов
смирить и уберечь от тлена совесть,
и столько будет выслано плотов,
что можно плыть — ничуть — не беспокоясь
о выданном количестве воды
в реке последней, и договориться,
что всякие бессонные труды
ни разу не окупятся сторицей,
в слезах не удостоятся наград,
и не перестрахуются ценою…
поскольку, коли видишь результат,
в процессе упускаешь остальное…
и вот уже под тонкой пленкой век
вся жизнь к небесным движется аллеям…
прости нас всех, хороший человек,
за то, что мы прощаться не умеем,
за то, что возвращаемся назад,
и каждый шаг отмечен горьким вздохом,
за то, что Бог давно покинул сад,
людьми заросший, как чертополохом…