Он не любит стихов… лучше сразу на прозу,
Но с любовно-экспромтовым эквивалентом,
С восхитительной прелестью мраморной розы
И фиалково-нежною ноткой момента.
В глубине глаз осеннего неба — зарницы,
Островками эмоций, средь моря покоя…
Его запах, хотя бы однажды, приснится:
«Egoiste» от Шанель… фу, названье какое!
Он не любит, когда на повышенных нотах
И когда «за усы», и когда «против шерсти»…
Он не ангел, но есть в нём надёжное что-то…
Хоть оно помешало, наверно, быть вместе.
Он по жизни не верит ни в Бога, ни в чёрта,
До безумия трезв и логичен бывает…
Но цепляет порой до разрыва аорты:
Раз — и ты на крючке… есть в нём фишка такая!
Как пьянящий коктейль, как поэзия с прозой,
Как мелодия звёзд, унесённая ветром…
По нему бесполезны любые прогнозы:
Он такой, как июль… в сентябре — жарко-летний…