В кафе под вечер, сидя у окна,
Две спусковые сжатые пружины, —
Две женщины… холодная война…
Курили нервно… пили капучино.
И плакали… не поднимая глаз,
И колкости бросали словно просо,
Но каждая, уже в который раз,
Не задавала главного вопроса.
И каждая свою хранила ложь,
И каждая намерена бороться,
И за спиной у каждой острый нож,
Но страшно заглянуть на дно колодца.
И сизый ветер за окном скулил,
И по деревьям серебрилась стужа,
И каждую он вроде бы любил…
И был обеим, словно воздух нужен.
И каждая в душе хранит печаль,
Второй не уступая не на йоту,
Он у обеих пил горячий чай
В московскую пургу и непогоду.
И он обеим в праздник слал цветы,
И милые смешные безделушки,
И каждой говорил, мол, только ты…
Ведь обе были у него в ловушке.
И, знаете, могу еще писать,
Ведь человек в своих сужденьях волен,
Две женщины делили с ним кровать.
И он, конечно, был вполне доволен.
Но в этот вечер, встав из-за стола,
У каждой было принято решенье,
И каждая по-своему ушла.
Ни у одной он не нашел прощенья!