Вьюги гуляют, и падает с неба дождь,
Снова июнь распускает лучи над полем,
Ты же всё планы рисуешь, чего-то ждёшь,
Сам у своих ожиданий всегда в неволе.
Глупые ветры срывают с дерев листву,
В кучи сбивая всё то, что цвело и пело.
Ты же, свою выплетая судьбы канву,
Вдруг понимаешь, что жизни до нас нет дела.
Нечего ждать, всё уже происходит здесь,
Под небесами, неважно какого цвета…
И то ли благо для нас, то ли чья-то месть,
Но не дано удержать ни зимы, ни лета.
Всё в жизни катится, не дожидаясь нас:
Станет последним, что было когда-то первым.
Если минуты нельзя положить в запас,
Значит нет смысла и в прочих иных резервах.
Что накопили, легко может прахом стать,
Сколько таких получилось уже историй.
Можем погоды мы целую жизнь прождать,
Но лучше счастье в сегодняшнем дне устроить…