Боже мой, какая тишина!
А над нею солнце — как святое,
Жаркой страсти нет… и не нужна,
Что ж, оно бывает и такое.
А мороз под сорок… никого,
Разогнал он всех: людей и птичек,
Лишь дымок над крышами плывёт
Из пушистых белых закавычек.
За деревней дыма не видать,
Всё застыло в блеске молчаливом —
Благодатью не могу назвать,
Очень уж студёно, но… красиво…
Это всё написано вчера,
А сегодня солнце убежало
И, решив, что отдохнуть пора,
В серое нырнуло покрывало.
Ветер тащит за руку метель,
Кончилась красивая погода…
Это же февраль (а не апрель),
Как-никак, но зимнего он рода.
Пусть гуляет… всё равно придёт
Тёплое, весеннее, живое,
И уже над полем не замрёт
Так безмолвно небо голубое.