Уткнуться в тупик эмпирии,
как маленький пиксельный нуб.
Расплакаться — где же другие?
где вся наша группа, наш клуб?
Зачем я, поставленный в угол,
куда-то упорно иду,
Среди нарисованных пугал
буксую по рыхлому льду.
За некие грани и рамки
щемлюсь, как в заклинивший лифт.
А где-то — узоры изнанки,
тончайший изысканный флирт
Постижного с непостижимым…
бездонного — и глубины…
Летят перелётные джинны,
ползут кистеперые сны.
Мелькают нарядные мысли,
кружа светляками в саду.
И мне, как всегда, этой жизни
немного не хватит на ту.